Khalil Gibran : de la liberté
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La pluie cognait sur la vitre du train, chaque goutte clouait la surface comme un marteau impatient. Le livre trempait dans mes mains, pages écornées, odeur de papier humide : « vos maillons brillent », murmurait-il encore. Tout autour bruissait, conversations, annonces métalliques, crissements de freins — et moi, rivé à cette phrase, comme si mes propres tempes portaient le poids d’un fer invisible.
Je détournais les yeux vers la vieille dame à côté, doigts tachés d’encre, lèvres muettes. Pas de chaînes apparentes, mais elles luisaient, j’en étais sûr, quelque part sous la peau. Je me suis dit — brutalement : je suis mon premier geôlier. Aveu arraché, douleur sous les côtes, goût ferrugineux dans la gorge. Et pourtant, j’ai continué à caresser l’idée d’une délivrance comme on flatte la serrure qu’on refuse d’ouvrir.
Les passagers brandissaient leurs téléphones, buvaient leurs cafés tièdes, faisaient claquer leurs rires ; chaque geste ressemblait à une clé qui n’ouvre rien. J’ai voulu me lever, briser cette spirale, mais mes jambes sont restées vissées au sol, soudées au plancher crissant du wagon. Liberté ? Mot creux, mot doré, collier qu’on porte pour s’étrangler soi-même.
Un silence bref a traversé le compartiment quand le train s’est arrêté, comme une panne de courant dans la poitrine. Ombre et lumière collées, mal soudées, dansaient encore dans ma tête. J’ai respiré trop fort, croyant m’arracher. Rien n’a cédé.
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Voilà. Bref.
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